的那种冰。

林欣怡没有缩手。

他抬起头，黑色的眼睛里第一次有了一点亮光。不是高光，是别的什么东西――像是眼泪，但不会流下来。

“你为什么来找我？”他问。

“你吹了笛子。我听到了。”

“别人也听到过。但他们害怕，跑了。”

“我不跑。”

他盯着她看了很久。

“你是第一个不跑的。”他说。

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那天晚上，石头没有讲故事。

他只是坐在她旁边，像一只小猫，缩成一团，抱着膝盖，把那支竹笛横放在膝盖上。林欣怡靠着松树，两个人就这样坐着，谁都没说话。

风一直没有再起。

天快亮的时候，她迷迷糊糊睡了一会儿。醒来的时候，石头不见了。

地上有一串小小的赤脚印，从她身边延伸到那个坑边，然后消失了。

她站起来，走到坑边。

坑底有一块白色的东西，不是碎瓷片，是别的什么。她趴下去，把手伸进坑里，够到了。

是一块骨头。

很小，很轻，拇指大小。

她把它翻过来，对着清晨的第一缕光。

骨头上有一道细细的刻痕――不是刀痕，是刻上去的。一个歪歪扭扭的字。

“石”。

林欣怡把它攥在手心，站起来。

她站在山顶上，看着太阳从东边的山脊后面慢慢升起来。光洒在荒坡上，把枯草染成金色。

她听到身后传来笛声。

这一次，曲子不是断断续续的。是完整的，悠长的，悲伤的，像是一个孩子在用他唯一的方式，说一句话。

“姐姐，别走。”

她没有走。

她转过身，对着空气说：“我不走。我找到你的骨头了。”

笛声停了。

然后她听到那个细细的声音，从四面八方涌来，像潮水一样：

“埋我。”_c